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    La Voie Lactée.

    - Bon Dieu de merde, chuchote-t-il.

    Il contemple la vraie Voie Lactée, effilochée à travers le ciel. La totalité de sa galaxie, là juste devant ses yeux. Des milliards et des milliards d'étoiles. Des milliards et des milliards de mondes. Tous, toutes ces possibilités apparemment infinies, pas fictives, mais réelles, là-bas, existantes, et maintenant. Il y en a tellement plus là-bas que dans le monde qu'il connaît, tellement plus que dans sa minuscule ville de l’État de Washington, tellement plus même qu'à Londres. Ou en Angleterre. Ou en enfer, d'ailleurs.

    Tellement plus qu'il n'en verra jamais. Tellement plus qu'il n'en connaîtra jamais. Tellement qu'il peut seulement en avoir un aperçu suffisant pour savoir que ces mondes resteront toujours hors de sa portée.

    Les nuages se referment.

    La Voie Lactée s'évanouit.

    (Et plus encore, Patrick Ness)

     

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